手指在忙碌着，心里是寂寞的，烟还有另一根，它燃尽了它的寂寞，原来它寂寞的尽头就是不能再一次的燃烧，只有用灰渍漠然面对另一段别人的燃烧。耳边是saທrahBrightman的歌，飘飘的，纯净的，高亢的，悠远的，那ว里的空气应该是阳光的味道吧，还会有雾吧，升腾着，没有打圈，去抓住白云，在里面，我会笑，还有翘起的嘴角。中指，能否把这不经意的笑传递到那个叫心房的地方？我等着，你不会让我等太晚，是吗?
烟圈在飞，盛酒的瓶子是空的，谁醉了，他们给了谁，熏黄了谁的手指，喝醉了谁的胃。不是我，我的神经还在奏着那个男人的话，一遍一遍。
还是海滩，他在弹着钢琴，一袭白衣，深情，没有眼泪，在那个世界她会听得到吗？
我的脸在烧
一切如旧ງ，还在一样的流，时间的手掌掌纹像在成长一样地增加着。那段过往就这样没有缘由的开始，又在匆匆盛着惰性的结束里像是个ฐ梦里道破了呓语。会想起，那个和他话不多的人，会呈现，那座美丽的城市。会伤心，因为ฦ编造不久就掏空了一个故事。前后左右是心甘情愿的，但这种心甘这种情愿还是让这根掌纹并非是和谐如水，参差，摸不掉的刻痕。总以为认真着的一段路会有脚印，总以为走过去就会让我心怜的贝壳会装ณ进我的口袋。却时不时地忘掉了自己或者不是在走路，或者走在了是一条木栈道。
一舰木船，不经年月的离开归来，破朽如梦，沧桑如昔，载了太多的故事，载了量不尽的海ร水，而今就在那儿，摆设着只能点缀相片里一隅去追海ร的岁月。看了，笑了，这儿会有愿意载着我的故事的船吗？我不想要相片，我有了一段路程，路过了一艘属于别人点缀的木船，一条长长的木栈道，我知足了。
逃离外人的追问，我是没有半点潇洒的笑意和扔掉一本腻烦的书的快感。酸楚地纠缠不清：扔过多少还是根本就没扔？写过，读过，爱不释手过，无怨无悔过，当不调动一块脸部ຖ肌肉地撕碎了中间所有的内容，当就那么เ一只胳膊距离地抛向空中，当那些没什么เ几何形状地狰狞地飞的四处都是，空白，只有这个词。寄愿眼前的这片汪洋会因为ฦ曾经的写与读仁慈地奠祭一次我撕碎的东西，让不可能ม拚凑的过往因为一次浪花中ณ的游弋放声的哭泣和最后的泄。感觉自己้的想法贪心过头了，让一个ฐ大海去承载一个让我撕碎并且吹得四处乱ກ窜的故事，大海会在涛声中ณ唾弃我的。根本也不是什么เ和它的跌荡同一个频率的故事，只不过是一次擦肩后的驻足观望了一小会儿，更像是一个驿站的一次慵懒的状态下一次不经意的回眸，看到了一片飘着的棉絮，悠悠荡荡地掉在我的手里，我丢掉了这个让我找不着重量的东西。它继续飘摇着，飞到เ了另一个人心的手里，那人也停了下来，看了看它，不小心抬头看到เ了还在驻足的我，之后远远地对着愣愣的我，说了一句：“它飘过你我的手，咱们聊聊吧”。我算作好奇地走到他的跟前，看着他的真诚，傻傻地曲解着自己的想法：“它挺美的，我喜欢它的云游无束”。握了一下手，他转身，还是要向前走，我回头，中ณ间的棉絮在半空中ณ习着，依然轻佻的，没有带走只言片语，没有带走握手之间它的凝望。像是时间飞了，留下的只是一段时间里的一根掌纹，会有一天，磨出了老茧，我不再分清它的模样。还在，至少现在，是两个背向行走的人，像是封皮，分开，去找成就另一本书的可能ม。
妈妈，你在想我吗，在我想你的时候。很多人说，母女连心。夜里，我喊着妈妈，我在追你，我哭了。我相信我的泪不只是掉在我的枕头上，还会清清楚楚写着我的乳名挂在你的梦里。
妈妈，我希望永远留在你身边，不离开。你笑着说：走吧，能走多远就多远。妈妈永远和你在一起，即使不在你身边。
妈妈，今天是你的生日，石榴结果了，无花果熟透了，女儿在想你，千里之外，听着一叫做《蓝ณ天》的歌，是唱给妈妈的，我反复得念着，妈妈的歌，幸福温暖的声音。
妈妈，快乐多一点，听到了吗？你的快乐，我的幸福。
妈妈，我想笑着打出这些文字，可我还是泛着泪，泪里全是你的样子。
妈妈，我想让你的白少一些，可那些全是为了我，我不是个乖๔孩子。
妈妈，我想为你唱生日歌，为ฦ你点燃生日的蜡烛，可你总说这是我该为ฦ你做的。
妈妈，你是我的蓝天，我在你的目光下飞，那谁又是你的蓝天。
妈妈，我想为ฦ你写歌，而我只是写了这些字，单薄的没有音乐。
……
生日快乐่，我亲爱的妈妈。