无花果快熟了，它们在看着我，笑我的不知贪婪的食欲。我看着它们，没有表情，你们不符合我的味蕾。有种香气，叫做家的温暖，是我想要的食欲，我看到了妈妈的白在引着我的视线……
会留住吗
……
放手，知道吗
我还是用我漠不经心快睡着的眼睛现了他，还是如约好的一样所谓友好地握住了彼此的手。挺好笑的自己，就这么地来了，梦游一般。不知为了什么เ，好奇？也应该是有个吸引的理由，没有，一身的无精打采算作是冲动的惩罚吧。这个让我甩掉闷热感觉冰爽的城市，眼前这个还不如我坦然的人，可以成为一幅画ฑ水彩画，只是我不是锐利的掘美者。自己้是个有意思的人，正如他说得，有时就这样没有理由地去开始一个故事，穷竟一个脆弱的过程，然后又想匆匆结尾，不想要了，到此为止吧，我怠尽了最后一丝好事者叫做好奇的心思。其间来一个人，用足够的好奇看着我，无数问号地探测我的漠不经心。烦了，丢下一句，只是一本留有封皮的书，中ณ间没有，算不了什么，扔了，不会觉得有几斤几两的可惜。疑惑的是他，无所谓的我，自己像是个潇洒地在挥霍自信的玩世不恭者，可笑的故事。
这个季节，雨，成了一种瘾。泛滥着，更像一种瘟疫。无休止的水花怎么看怎么像是朵朵罂粟在裂着嘴妖冶的笑，笑得让人掏空了所以的欲望，散架着本有的梦和欲。湿漉漉的，瘫软的样子，泛白着灰达达的霉气，然后飘飘然地在眼前翻滚着圈晕，是种变质的荷尔蒙无可奈何的放肆。这个时候的我，会站在窗前，复制似的姿态，定格式的表情，漠然的丝缕之间拒绝不了为那般的伤情悲怀。知道是个找不到的源头，却一直地面对拉得很长的河床蔓延极度想干燥的心隙。敲响的玻璃窗像是在刻意地印记雨滴的哭泣，声音是杂碎的，像少女湿乱的短下无语空洞盈满着水滴影子的眼神，是我的，周遭是平静的，而我是不安分地不厌其烦的站它的对面，空洞却拙劣的咒骂这些没有半点新意的支吾，恨透了，让青苔在心里疯长的天气。
还是决定要走，什么也没找到，也真没什么好找到的。脸上湿湿的，刚才一定一直在哭，只是专注的呆忽略了它的流淌，它是动的，所以会是美的。眼泪也许也是寻找，寻找那个ฐ曾经愿作上帝ຓ懂事的虔诚的孩子。懂事就是好事吗？上帝没和我说起过，他会理解我的，他应该愿意让我做连续的自己吧，虽说他有时也会生我的气。连续？不经意间的词汇，我的沉沉无语，心头还算锋利ำ的刺。故事是不连续的，我看到了断层边缘的锋茫。我记起着那些搁浅的旧事，那ว些蚂蚁般和我擦肩、握手的相拥的人们。为什么会忘记？为什么搁浅地不知足惜。真得应该写篇《为ฦ了忘却的记念》，去奠祭那ว些似是而非的忘记，去默哀无语有话的昨天。鲁迅先生会同意的，上帝会愿意的，我的记忆也会会意的。
没有见到เ海，因为我的不想见，我能ม听得到海的声音。想起了《把信邮进大海ร》，我听到了哭泣的旋律，不得不舍弃，很累吗？为什么比得过海水的苦涩？让大海带走带着眼泪的舍弃，可以吗？我还没有准备好，我不要这样的伤痛。我好久没想过准备一段时间去写一封信，写什么，写给谁，在哪儿，大海，还有海风中那些白色的生灵，你们能告诉我吗？如果可以，写尽我的心情，让大海涤清它的霉怨，我心甘……